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Las nubes se amontonaban temerosas, como en la víspera de una gran noticia que caería de los cielos. Necesitábamos la consumación de aquel vigor celestial, que al menos ya podía respirarse. Sin embargo, era como si de repente una suerte de conciencia las hiciera dudar, y tal vez emprendieran un nuevo rumbo, y evitar así un trágico destino: el poder intrínseco de su naturaleza…

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Era así como desde mi escritorio —en un intento de arranques literarios con una pizquita de indeleble pacotilla— ensalzaba el poder de una jauría de nubes que vacilaba en precipitarse sobre nosotros, un trío de torpes estudiantes bajo el efecto del mediodía, con ansias de conversación trivial y sin trascendencia —es decir, la misma que, pasado un tiempo, podremos olvidar o recordar a voluntad (cosa que, hay que admitir, es un lujo)— y, por supuesto, del desle cotidiano de la gran cafetería: el albergue de una cantidad siempre infame de mujeres, todas con algo que en cada una (sé que ellas lo saben, o lo intuyen de alguna forma) era único; o dicho de otro modo: cada una tenía siempre algo que envidiarle a las demás.

Las inmensas las de chicas que esperaban el menú —con la siempre sensual impaciencia de movimientos caprichosos y ademanes infantiles—, diríase, era la suerte de una recóndita vocación altruista que nos ofrecían “desinteresadamente”: una voluntad de convivir a la hora del almuerzo con aquellos despojos humanos que éramos nosotros, quienes, derramados en las sillas, éramos todo cansancio, producto de informes y “proyectos” de una monotonía que nada tenía que envidiarle a una línea de producción al mejor estilo del señor Ford.

¿Qué era el almuerzo, entonces? Un completo ejercicio de la voluntad; un intento medianamente fallido de controlar el afán de posesión de aquellas concavidades trémulas que no dejan ni pensar. En suma (y como siempre hay alguien que lo dice mejor), era un espacio de tiempo en el que, como lo diría el poeta Darío en sus Amores imposibles, estábamos sitiados por ellas —los Amores Imposibles— y La Muerte.

Salir lleno a la hora del almuerzo nunca era salir satisfecho.

Desgraciadamente.

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* * *

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12 : 17. El examen nada que empieza, y los tres mirando hacia arriba con preocupación (y luego entre nosotros, con preocupación). Las nubes seguían con aquel titubeo lento, pero invasivo: el viraje hacia un gris escarpado que para nuestro agrado —hombres que siempre fuimos conscientes de la importancia de lo que llamábamos[1] una economía de la mediocridad— sería la promesa de una intensa y agradable lluvia, la trinchera contra un sol que golpeaba sin tregua nuestras caras, y no tardaría en inscribir el tedio y el sudor en nuestras espaldas. Es preciso añadir, por otro lado, que nunca ha sido costumbre nuestra lo de recatearle al profesor, en una súplica que considerábamos tan indignante como inútil, para que hiciera un examen más sencillo (“¡Ay prooooofe!! Vea, pónganos sólo ejercicios así, como este”), o en parejas (“¡Profe, dale, ahí en parejitas de a tres!!”)[2]. Uno que otro se compadecía del desespero colectivo y eliminaba algún tema del examen (el más fácil, generalmente), lo que hacía que sólo se ganara tiempo. Tiempo para pastelear.

Éramos, simplemente, los tres silenciosos de la la del rincón, junto en la ventana.

Como siempre.

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* * *

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Nuestras miradas contrariadas ante la parsimonia del sol, languidecían cada vez más viendo como este prolongaba un mediodía sin piedad.  Álvaro, viendo que ya todos estaban presentes, repartía exámenes a diestra y siniestra. Fue una piedra en el zapato aquel asunto del sol; el pasteleo habría de ser entonces una labor, si bien no difícil, por lo menos algo engorrosa. El motivo no era el pastel como tal: era tan completo y sosticado… todo un logro de ingeniería —un logro que la academia difícilmente elogiará con objetividad—. De qué forma esperaba a que los más sinvergüenzas de la clase comenzaran a ofrecer sumas —que serían, sin duda, desorbitantes, teniendo en cuenta mi, comparativamente, austero sueldo de hijo— para dejarlos estirar no más un poco y dejarles ver siquiera una migaja de nuestro compendio comprimido. Pero nada. Ahí fue donde comprendí, o mejor dicho, confirmé que el orgullo hace sus efectos de formas bastante contradictorias. En fin.

Volviendo al problema del sol, lo que ocurre con éste es que, en situaciones de este tipo, la bolita, amarilla y brillante como ninguna, suele sentirse como una presencia más, como un susurro macabro al oído, como una brigada de apoyo a un maestro que, amedrentado como cada vez hay menos (quienes ya han perdido todo sentido de altruismo, e imparten sus clases con la misma indiferencia de un pez crudo servido en un banquete), tal vez se repita en sus adentros ese lema que, en este país, y tal vez en el mundo entero, parece estar tan en desuso, como salido de un baúl polvoriento:

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No crean, sin embargo, que no lo lamento. Es precisamente, de este modo tan anticuado [3], como suelen verse los preceptos que sólo siguen —seguimos— algunos marcianos. En fin.

Siguiendo con este asunto del sol, resulta que nuestra ubicua y amarilla presencia (que en un día cualquiera nos es tan cotidiana, tan “por defecto” —tanto es así que, al llegar la noche, y sin ninguna clase de argumento en verdad plausible, entregamos nuestra voluntad al dulce sueño, confiados en que estará allí para recibirnos al otro día—) te observa y escruta sin moverse gran cosa, y pretendiendo quizá hacerte sentir culpable de algo que, por cierto, considerábamos bastante discutible[4]. Es ahí donde la paranoia hace algunos estragos, pero también es donde el ingenio se pone a prueba. El afán no nos permitió borrar las fórmulas de algunos recientes pasteleros. En caso de que fuéramos descubiertos, y sin ninguna chance ni intención de justicarnos, harían la inspección del murito, y el profe, de seguro, se atrevería a pensar (por absurda que supiera fuera tal disertación), nada más por la complacencia de sentir que puede exteriorizar un poco [tan sólo un poquito...] de ternura irónica sobre nuestra —supuesta— miseria intelectual, cosas como esta:

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¿Y qué carajos tendrá que ver el Teorema del Límite Central
en un examen de Manufactura Avanzada?

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Es algo que puede verse en sus rostros. Pero no he de culparlos: la vida se trata de, entre otras cosas, buscar consuelos, por insensatos que sean, ante lo que nos vence o hiere sin remedio.

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* * *

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Era el día en que presentábamos el examen final de una materia que era un desastre más para el pensum; una decepción más que, sin embargo, no habría de terminar en algo lamentable. Era cuestión de hacer nuestro trabajo —con pastel o sin él—, sin ninguna pretensión más que salir y encontrarnos de nuevo (el promedio nunca significó nada para nosotros, hasta que se nos ocurrió pensar en alguna beca), después de tantos días de ausencia producto del trabajo, la escases de dinero y demás. Porque cuando me encuentroa la salida del aula con el par de Alejos, los de siempre —Alejo Montoya, quien también responde al nombre de Tiny, apodo tan absurdo y sonoramente insignicante, que da pena explicar su procedencia; y Alejo Uribe, con un sinnúmero de apodos que no nombraré—, es ahí donde nos entra esa mirada como de sospecha, que en últimas lo que viene siendo es la consciencia de admitir que, cuando estamos juntos, adquirimos un carácter que, entre todos los posibles, sólo uno puede dar cuenta de nuestros actos al unísono: el de la morbosidad.

Aquellas comenzaban con un tema que promete alguna idea interesante y en donde nacen un par de inquietudes en verdad inéditas; pero todo esto termina, de forma inevitable, hacia una referencia por lo regular extravagante y subida de tono sobre alguna parte del sur masculino o femenino que se torna tropical en un momento dado, o bien en un momento hipotético en el cual toque “ponerse las rodilleras” para ganar x materia. Ahí es donde la conversa se degenera por completo. También debe admitirse que en nuestras reuniones hay un tinte machista, pero no hay que suponer benevolencia alguna entre nosotros: se es implacable cuando alguno de los tres pone la papaya de su virilidad sobre la mesa, para que esta quede bien minada por sus interlocutores. Al final, todo sigue siendo charla; y en lo fundamental, lo nuestro no es más que una amistad bienencaminada por la vía pavimentada de la risa.

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* * *

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La lluvia, finalmente, irrumpió con una tardía emboscada en la cafetería de siempre, poco después de las dos. El examen había terminado sin mayores sobresaltos, pero con el semblante amargo que sólo puede dejar el sudor, quien ingenuamente pretende conciliar la ropa con la piel. Éramos cuerpos derramados; hastío de palpitaciones tratando de equilibrar nuestras ecuaciones internas.

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* * *

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En la universidad, el diseño de las sillas fomentaba la parsimonia; o quizá, como en el caso de las sillas de Mc Donald’s (debo admitir que no es más que un rumor que no he podido confirmar), son una sutil táctica —evidentemente fallida— para abandonar las mesas rápidamente. Pero la nuestra era una parsimonia que provenía de la certeza de estar cada vez más cerca de la graduación; de una ceremonia que no tendría, en mi caso, nada de sublime, pues la ingeniería, si bien tiene asuntos emocionantes, está plagada de un ego patético que se alimenta de sí mismo, pero que nunca termina por explotar, que es lo que deseo.

La conversación habría de degenerar por culpa de una belleza que atravesó el pasillo, con esa inocencia que en ocasiones acompaña a la voluptuosidad. Aquellas curvas se esmeraban, a cada paso, en salirse de la ropa, en acabar con los barrotes de su prisión. Los comentarios no se hicieron esperar:

—¡Uy hermano! mirá eso…

—Uribe, tranquilo…

—¡Ah…! No, viejo, yo si le digo que… Mejor que no se deje ver por un oscurito porque…

—¿Estás hablando de la mona o de Álvaro?

[Risas...]

—No, parce… ¡Qué balones!!! A esa nena le deberían vetar la entrada a la U…

—A lo bien, que mujer tan essedida…

La variedad de las expresiones, el derroche de creatividad de aquellas veladas ya quisiéramos que fuera tan efectiva en otros contextos… Pero la verdad es que en esta ocasión, mientras mis dos grandes amigos no dejaban títeres sin cabeza, yo pensaba en otra cosa.

Pensaba en vos.

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* * *

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(Y… “¿Qué pensaba?”, habrás de preguntarte [¿habrá acaso una brecha tan grande entre lo que creo que haces y lo que en verdad haces? Es un tema que suelo olvidar, para poder seguir...] Pensaba en que vos tampoco dejabas títere sin cabeza —y siempre el títere era yo—. Eras el mejor ejemplo para elogiar la morbosidad, para desmiticar el cuerpo y el sexo, para dar rienda suelta a los recodos más intransitados del alma: la única prisión del cuerpo, como has de saberlo. Eras como abrir la nevera estando acalorado; eras la causa de que por primera vez hubiera de renunciar a la felicidad, que a menudo nos parece tan sospechosa [¿No crees?], por algo sin duda más sublime. Eras… )

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* * *

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Cuando nos embarga la ensoñación y el recuerdo, la vuelta a la realidad, las circunstancias, pueden encontrarnos en situaciones harto embarazosas, pero a las que hay que aplaudir cuando se lo merecen. Y habrán de notar que estaba ante dos inmensos cazadores de oportunidades…

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* * *

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Pude volver del letargo luego de unos segundos, reconociendo cada vez con más nitidez la conversación de mis amigos: la misma que habré de recordar con una sonrisa; un momento, de los pocos, que quedará tallado en mi vida universitaria, por su alta dosis de ingenio.

¿Y por qué recuerdo con tanta gratitud este momento? Porque aquí es donde, como pocas veces, he puesto la papaya de mi virilidad, y estaría dispuesto a volverla a poner, tan sólo para divertir a la gente que atesoro como mis amigos. En fin. Para ponerme al día en la charla dije, con una inocencia elocuente, y luego de oír a uno de los dos batiendo el record de sordidez a la hora de hablar de una mujer:

—Oigan, ¿y a quien le van a hacer todo eso?

Y ahí fui donde di la papaya:

—¡A vos!

Y reíamos que daba miedo.

2009-2010.

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[1] … y llamamos, a pesar del cinismo del que se nos pueda acusar…

[2] Entre un profesor y un alumno también hay eso que podría llamarse una Microfísica del Poder: situaciones en las que, para quien es consciente en mínima medida de las sutilezas de las relaciones humanas, así como de la naturaleza misma del hombre, sabe que mostrar tan sólo un poco de miseria es perder por completo el respeto por parte del otro. Resumiendo: si hay algo por parte nuestra que es preciso odiar es la ternura irónica, la cual siempre será mejor practicarla que padecerla.

[3] Fuente de letra: Old English Text MT.

[4] Es algo que, por cierto, está fuera de los alcances de este texto.

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Acudía todas las noches a una cita con la carne. Entre las 8 y las 11:00 pm se encendían las luces del apartamento. La de la sala, la de la cocina… la de la habitación. Ella tenía la sana costumbre de despojarse de sus ropas al llegar. Gregorio conocía bien su rutina diaria. Ya era capaz de dibujar el interior de la habitación: un clóset al fondo, un espejo al lado de la puerta, una bombilla de bajo consumo y un extraño objeto al pie de la ventana.

Gregorio apagaba las luces para no ser descubierto y esperaba pacientemente hasta verla de pie frente a su espejo. Se miraba por aquí y por allá, se medía la ropa del día siguiente, se aplicaba cremas en la cara, hacía poses muy calientes. Inclinaba su cuerpo hacia adelante, llevaba sus brazos atrás y estiraba su espalda en arcos de perfección trigonométrica. Se tiraba picos a sí misma.

—Tiene más tetas que una guanábana…  —decía Gregorio, invadido por un torrente de efervescencia.

Una noche, después de ambos rituales, el de él y el de ella, Gregorio llevó la mano al cierre, a los carritos del calzoncillo… y casi se le sale el corazón del susto cuando se encendió la luz súbitamente.

—¡Qué está haciendo ahí! ¡Cochino, carajo! ¡Eso no se hace, culicagado! ¡Le voy a dar un coscorrón, que se va a acordar toda su vida! ¡Bla, bla, blaaa! —su madre gritaba, zarandeando sus manos de una forma tal, que hasta la señorita-tetas-de-guanábana se percató de lo ocurrido; la cual se llevó un brazo al pecho y cerró la persiana, muerta de la risa.

Gregorio pasó varias noches sin verla. Un chichón había crecido en su cabeza. Detrás de las ventanas cerradas, se podía ver la luz. Imaginaba la vista deliciosa que se escondía al otro lado de la intimidad. Se volvía loco. Hacía esfuerzos para distinguir alguna forma entre las ranuras. Bajó hasta la calle, buscando un ángulo desde donde se pudiera alcanzar a verle algo. Sus ojos miopes no podían.

Al otro día fue a comprar un par de binóculos —herramienta básica de un voyerista consagrado—, pero no le alcanzaron las moneditas, y tuvo que ahorrar una semana para poder pagarlos. Cuando los destapó, olían a caucho y a juguete nuevo. Bajó a la calle, buscó el ángulo perfecto. Los empañó con un soplo de aire caliente, los limpió y miró a través de ellos.

—Te voy a pillar el culo —dijo, y tuvo que salir corriendo. Un vigilante lo pilló a él, confundiéndolo con un ladrón de apartamentos. Corrió, y cuando por fin se perdió de la vista del efectivo vigilante, miró otra vez por los binóculos y dijo:

—Te voy a pillar el culo.

Entonces ocurrió la magia. Las persianas se abrieron un poco. Gregorio enfocó los lentes y la vio. Desnuda, bañada por la luz de una bombilla de bajo consumo.

—¡Te pillé el culo!

Subió a su apartamento y apagó la luz. Se podía ver desde ahí. Ella abrió las persianas un poco más. Ya se podía ver bien el clóset en el fondo y la sombra del objeto extraño al pie de la ventana. Ella, desnuda como una ninfa. Ahhh… con el cabello mojado y sin toalla. Se acercaba al espejo y bailaba un poco. Se cogía las tetas. Simulaba un micrófono, cantaba señalándolo a él, o por lo menos eso parecía. Gregorio no sabía qué hacer. “¿Será que me vio?”, pensaba, sin quitarle los ojos de encima. Pero ella lo veía. Lo hacía de reojo, con el mismo evidente disimulo de él. Se miraba al espejo y arqueaba la espalda. Aun detrás de la persiana a medio cerrar se dejaba ver una sonrisa. Ella bajó su mano por el torso, se exprimió un poco la piel con una mano… y cerró la persiana con la otra.

—¡Mierda! —exclamó Gregorio— Esto sólo puede significar dos cosas: la primera, ya se me olvidó; y la segunda es que a ella le gusta que la miren.

Entonces él, en medio de una mezcla de valentía y muchos nervios, bajó a la calle y caminó hacia la puerta de su edificio. Una viejita entraba bolsas de mercado.

—Joven —dijo— ¿me ayuda a subir estas bolsitas?

—Ehmmm… sí.

Subieron en el ascensor, y la viejita notó su cierre abierto. Un carrito salía de él a cuarenta y cinco grados. Las puertas se abrieron y Gregorio salió. Bajó un par de pisos. Tenía el corazón en la garganta. Oprimió el timbre “ding dong”, buscando las palabras apropiadas y en esas abrieron la puerta.

—Perdón… —dijo Gregorio— me equivoqué de apartamento. Bajó un piso más y tocó.

Ella abrió la puerta sorprendida. Al principio no sabía quién era. Se estaba desmaquillando y ya tenía la pijama puesta: una exquisita pieza de satín color sepia que dejaba ver todas sus curvas. Cuando vio los binóculos en las manos de Gregorio, dejó escapar una risita.

—¿Te puedo ayudar en algo?  —preguntó. Gregorio hizo una tremenda cara de imbécil. Más de la normal.

—Ehhh… este… para serle sincero, tengo que saber qué objeto extraño es el que usted tiene al pie de la ventana.

La casa olía a perfume de malbec y crema para manos. Sin pedir permiso, cruzó la sala, el corredor y entró a la habitación. El objeto extraño era una lata de sardinas.

Gregorio miró hacia atrás y la vio en la puerta. Se mordía los labios y sonreía. Se acercó a él despacio y lo besó. Era la primera mujer que le hacía eso. La primera que lo acariciaba en esa forma. Miles de sensaciones recorrían su cuerpo virgen, llevándolo desde el miedo hasta el más desconocido y exquisito de los placeres. Ella le tomó una de sus manos y la puso en sus pechos… Desde esa distancia ya se podía oler su aroma a sexo.

—¿Querías esto, no? —preguntó ella.

Entonces Gregorio se apartó, dio media vuelta y salió del apartamento. Ella, estupefacta, escuchó repicar el citófono.

—Abre y poco la persiana… —dijo él— y continuemos.

Yosef Karolys, 2009.

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IDIOMA: Inglés
DIRECTOR: Jaume Collet-Serra (La casa de cera, ¡Goool! 2: Viviendo el sueño)
PROTAGONIZADA POR: Vera Farmiga, Peter Sarsgaard, Isabelle Fuhrman, Karel Roden, Aryana Engineer, Jimmy Bennett, Lorry Ayers, CCH Pounder, Margo Martindale, Rosemary Dunsmore.
DURACIÓN: 123 min.
GÉNERO: Drama, Thriller, Intriga, Terror.
PAÍS: Francia, Canadá, Estados Unidos, Alemania.

Entré a ver la película con el propósito de saber qué tipo de cosas aterrorizan a los gringos. Al comienzo pensé que iba a salir defraudado, pero debo reconocer que la cinta logró su objetivo: entretenerme. Yo sabía que no iba a salir meditabundo, con mil preguntas en la cabeza acerca de la condición humana, tomando pepas en un psiquiátrico. Simplemente, la película me llamó la atención porque me encanta ver la evolución de las temáticas del cine de terror. Una buena forma de estudiar la sociedad es a través de lo que asusta a la mayoría. Y bueno, creo que no sólo asusta a los gringos. A cualquiera le fallarían los esfínteres si despierta a las 3 am y ve a la hija de Hannibal Lecter con un martillo al pie de la cama (!).

La historia trata sobre una pareja de esposos (Vera Farmiga y Peter Sasgaard) que intentan superar una dramática crisis familiar. Ella perdió una bebé durante el parto (quien sería la menor de tres), nunca pudo tener más hijos, quedó terriblemente traumatizada y cayó en el alcohol. Luego de una serie de pacientes terapias psicológicas, la pareja decide superar las circunstancias y adoptar una hija. En el orfanato, una niña adorable los cautiva (Isabelle Fuhrman). Parece una muñequita de porcelana, pinta cuadros con una admirable destreza y habla con un fuerte acento europeo. Ellos, encantados, se la llevan a casa para iniciar un nuevo ciclo en la historia de la familia. Lo que no saben es que le han dado la bienvenida a una serpiente; y no cualquier serpiente, una tan gris y negra como la mamba africana.

El guión es interesante. Tiene unas bombas excelentes que deja estallar de manera oportuna. El final, si bien aparece sugerido desde el momento en que se encuentran por primera vez los personajes, resulta impactante. El claro oscuro y, por su puesto, el color rojo intenso en varias escenas, es una constante en la fotografía (la cual apunta a lo grotesco). La banda sonora es sutil y deliciosamente lúgubre; y a pesar de que cae en muchos lugares comunes, en las escenas de suspenso cumple con el objetivo que alguna vez señaló Spielberg: que la música no sea un factor de distracción, pero que su ausencia cause la impresión de que algo falta.

Y finalmente, la mayor fortaleza de la película es la actuación. Es evidente un gran trabajo en la dirección de actores. Los niños actúan muy bien; especialmente la hija menor de la pareja —una niña sordomuda— y la protagonista. Hace falta mucho talento para darle a la historia el realismo que requiere. Por momentos, ese contrato de “yo actúo y tú te la crees” entre el actor y el espectador se hace efectivo, aunque el argumento sea bastante inverosímil y no se haya logrado alcanzar un nivel óptimo de correspondencia entre lo representado y lo escrito. Sin embargo, si Isabelle Fuhrman continúa trabajando con disciplina, es probable que tengamos una gran estrella en el futuro.

Por otra parte, el propósito de entretener (y de producir sensaciones, como gran parte del cine de terror), se vuelve una limitante. En varias ocasiones, el miedo se produce más por “sustos” de la música y las imágenes repentinas, que por la trama. En eso constituye el pecado del thriller de terror: se prefiere causar impresiones fuertes antes que despertar ideas que desequilibren la mente del espectador. Las emociones, producto de ellas, se desvanecen y se olvidan rápido; las ideas, como las producidas en películas de Bergman, Kubrick o Haneke, se quedan fijas, como garrapatas, en los abismos de la mente.

La conclusión a la que llegué, es que a los gringos les espanta la anormalidad; aquello que rompe con la expectativa social de lo que “debe ser”. La locura, el crimen, la enfermedad y la maldad, mezcladas con cualquier personaje que deba ser todo lo contrario de por sí, como una niñita linda y huérfana, traen como resultado a un monstruo.

De uno a diez, le doy un seis con cinco. Es recomendable para ver tarde en la noche, bien acompañado y levantar el descansabrazos de la silla del cine…
 
Fotos tomadas de: http://orphan-movie.warnerbros.com/
Trailer: http://www.youtube.com/watch?v=P8OjaV3gyOI

En el centro de la ciudad, son las tres de la tarde y cae un sol inmenso que duele. Camino por las calles que bullen con multitud de peatones, vendedores ambulantes, taxis y buses de servicio público. La avenida la Playa, a la altura de Junín, es sombreada por enormes ceibas. Desde allí, y bajando por Boyacá, uno llega al Parque de Berrío donde está la Gorda de Botero, la estación Metro de Berrío y la iglesia de la Candelaria. Cuando Gonzalo Arango escribió un perfil de Simón Gonzales, dijo que era “neto como la arepa, es decir, más antioqueño que la Candelaria”.

La Virgen de la Candelaria, es una virgen negra, como es negro el niño Jesús que sostiene en los brazos, ―un desliz en el racismo practicado por el Vaticano―. La Candelaria fue la primera iglesia que se construyó en Medellín y de ella se tomó el nombre para el pueblucho que comenzaba a crecer: Villa de la Candelaria. Fue fundada en 1649 por los españoles. Es decir, hoy en 2009, cumplió 360 años. Fue tanta la devoción que le prodigaron los primeros pobladores a la Virgen de la Candelaria que, incluso, la timbraron en el escudo de la ciudad y todavía hoy, en la sala del Consejo de Medellín, en un lateral, está la negra María con su niño en el escudo.

El Parque está atiborrado de personas y el congestionado tráfico es insoportable. La iglesia de la Candelaria tiene dos entradas principales sobre la carrera Palacé. En ellas hay ventorrillos con veladoras, estampillas y escapularios. Miro estos chécheres y pienso en la gitana Margot con su pañoleta en la frente, sus pulseras, su falda ancha y sus ojos enigmáticos siempre maliciosos. Enseguida del ventorrillo, hay un viejo tirado en la escalinata pidiendo limosna. Es pelilargo, mugriento, y flaco. Tiene las encías peladas, sin un solo diente, y no tiene camisa ni zapatos. Su única prenda de vestir es una pantaloneta roñosa. Alza la mano y pide limosna con el rostro desgraciado. Finalmente decido a entrar a la iglesia. El cambio de ambiente se siente de inmediato: afuera el bullicio, adentro la calma. En el interior se canta la misa del medio día. Las palabras del cura retumban y hacen eco en la alta bóveda del cielo raso. El ambiente es solemne. Camino por uno de los pasillos y veo colgadas en las paredes las imágenes sagradas. En una de ellas está Jesús crucificado, un Jesús idéntico al miserable sujeto de la entrada: pelo largo, cuerpo sucio y flaco. Es un mendigo del Parque de Berrío clavado en una cruz. Mientras tanto, el cura sigue dando su monserga. Habla sobre la fidelidad y el matrimonio. No sé cómo putas habla de un tema que desconoce por completo. Me da rabia la hipocresía del cura y me largo de allí. A la salida de la iglesia, a punto de salir de nuevo al calor y la agitación de las calles, aún está el Jesucristo mugroso pidiendo limosna.

En el parque no hay bancas para sentarse. Por eso la multitud está de pie y mucha otra gente va y viene a la estación Metro.

En uno de los laterales del Parque escucho voces cantando, me acerco y veo un trío de señores con bigote, sombrero y guitarras destartaladas, cantando música carrilera: la música más montañera de este puebluco montañero. Los veo y pienso: “en ese sombrero está guardada mi raza, y en esas guitarras la música de mi abuelo”. La carrilera es un género musical que se canta con poncho y carriel. Alrededor del trío se ha convocado una romería de obreros y desempleados que los mira con orgullo. Luego, los más cercanos arrojan una moneda. Cerca de los músicos hay una niña de unos quince años. Tiene puesta una minifalda y está embarazada. Con la cara rajada por el sol vende tintos a trescientos pesos. En una mano sostiene un termo verde. Junto a ella hay otras niñas, de su misma edad, con idénticos termos en las manos. Hablan y se ríen.

En la mitad del parque está la jardinera con el busto de Don Pedro Justo Berrío, patrono del parque y eminente personaje de la historia antioqueña. El único pecado que cometió Don Pedro fue andar amangualado con la iglesia católica y ser conservador. Porque de resto, hizo buena cosa: En 1864 fue gobernador del departamento, y, en su gobierno, Antioquia tuvo un amplio desarrollo económico. Al término de su mandato pasó a dirigir la Universidad de Antioquia hasta el año de su muerte. Don Pedro Justo está de pie en el podio de la jardinera central, acompañado de un libraco de leyes. Está mani-cruzado y mira con severidad, peinado con la raya a un lado, vestido con un traje impecable que las palomas cagan con frecuencia. Don Pedro Justo tiene a sus pies una nómina de unas quince personas que se rebuscan la vida vendiendo minutos de celular a doscientos, otras diez personas que lustran zapatos por tres mil, docenas que venden cigarrillos y chicles. En general, el Parque de Berrío está cargado de tragedia social.

En Colombia con Palacé está la escultura del maestro Arenas, llamado “El desafío”: un poderoso jinete montando su caballo proyectado hacía el cielo. Cuando camino por allí enfoco con la cámara del celular y tomo varias fotos pensando en la crónica para Medellín Sinestésica.

Más abajo, por la calle Colombia está el edificio del Banco de la República y el busto de la “Gorda de Botero”. La Gorda fue punto de encuentro en el centro de la ciudad. La gente decía “nos vemos en la Gorda a tal hora”. Y había que ver el reguero de gente pegada de la Gorda en las horas de la tarde, mirando continuamente el reloj de la muñeca, con cara de estar esperando a alguno. Hoy, poca gente, se encuentra en la Gorda. Pero sobre ella ha quedado la marca de las esperas. El bronce oscuro del cuerpo tiene una única parte brillante y dorada: el pubis de la Gorda. Todo el que esperaba, tenía que tocarla justo allí. Y de tanto tocar quedó brillante. Bien decía Bukowski que el mejor amuleto no era una pata de conejo, o sobarle la panza a un buda, sino acariciarle el pubis a la novia.

Tomo otro par de malas fotos, compro un tiquete de Metro y miro de nuevo el Parque desde las escalinatas de la estación. Este es un sitio clásico en Medellín. Un extranjero que venga a Medellín y no lo visite, se pierde una oportunidad para conocer la idiosincrasia Antioqueña. Tal vez los paisas ya no seamos tan “Antioqueños como la Candelaria”, como decía Gonzalo Arango, pero es innegable la influencia de este Parque, bien por la experiencia personal, o por lo que heredamos de unos papás que vivieron el esplendor del centro de la ciudad.

Hay quienes afirman que “no hay nada más largo que una semana sin carne”; y sin duda, carecen de creatividad. Lo digo, debido a la duda que casi siempre veo venir al hablar de mi elección a la hora de comer. “Y si usted no come carne… ¿entonces qué come?”, me preguntan. Y gracias al esfuerzo de muchos, quienes se han arriesgado a enriquecer el cerrado panorama de la gastronomía paisa, es posible demostrarle a los comensales del Valle del Aburrá que pueden deleitar sus paladares sin que se derrame sangre.

Ejemplo de ello es “Vegetus”, un pequeño restaurante ubicado en el centro de Medellín, el cual ofrece una interesante variedad de platos, que van desde las comidas que a diario vemos en los menús de la gastronomía paisa (fríjoles, hamburguesas, derretidos, etc.), hasta otros menos comunes, como wraps de verduras con proteína vegetal. Y a diferencia de lo que podrían pensar muchos omnívoros, es un lugar concurrido a la hora del almuerzo de lunes a viernes.

El restaurante es vegano, lo cual significa que no se venden productos derivados del reino animal. La rica variedad de jugos, el queso y los helados son estrictamente vegetarianos, como la dueña del local, que ha dejado de alimentarse de los animales desde hace diez años; y lejos de lo imaginado por muchos, goza de un cuerpo saludable. Lo que busca con su restaurante es promover la cultura del vegetarianismo, y demostrarle a la gente que es posible comer platos exquisitos y sanos, apelando a la creatividad; pues no sólo de carne vive el hombre.

Allí es posible encontrar varios tipos de embutidos y demás productos para cocinar, como tofu y leche de soya. Los precios son económicos y el ambiente del lugar es ameno y refrescante.

Altamente recomendado para vegetarianos y omnívoros curiosos.

Vegetus está ubicado en la Carrera 47 (Sucre) # 54-10, a una cuadra del Parque Bolívar.
Teléfono: 511 7288.
vidasaludorganica@yahoo.com

Una fotografía no es un accidente, es un concepto.
Ansel Adams

¿Quién, a veces, no necesita un referente para un poco de inspiración? Aquí es donde aparece Schierke Photographers, una plataforma de difusión que desde hace más de 20 años ha conglomerado diferentes portafolios de fotógrafos de la mejor calidad creativa y técnica para suplir las necesidades del mercado europeo. En Schierke se puede encontrar fotografía de moda, retratos, arquitectura e interiores, arte (recientemente iniciado con la obra de Peter Hönnemann), entre muchos otros.

Esta página es apta para los fotógrafos puristas, es decir, aquellos quienes creen que ésta no debe ser intervenida por algún software de tratamiento de imágenes (p.e. Photoshop), y que, por ello mismo, se esfuerzan al máximo antes de la toma, a diferencia de aquellos que se han apropiado de las nuevas tecnologías para el desarrollo de ideas que no caben en la mente. La pura fotografía y el Photoshop sin concesiones conviven pacíficamente.

Cover de Valedictions EP, tomada de http://aerotone.300l600.de

Acerca de la Música Libre

Desde hace algunos años he dedicado gran parte de mi tiempo a escuchar música de sellos que trabajan por Internet, la gran mayoría sin soporte físico y bajo licencias diferentes a las comerciales usuales (como el famosísimo Copyright). Un ejemplo de ello son las licencias Creative Commons, en las que bajo ciertas condiciones es posible —y además legal— descargar la música sin ningún costo. Este tipo de proyectos, junto a otros cuya diferencia radica sólo en su canal de distribución (como los Blogs y las bases de datos), es lo que se conoce como Música Libre.

Los sellos que trabajan por Internet bajo licencias como la mencionada anteriormente, en su mayoría, están asociados a los géneros musicales que tienen menos acogida por las disqueras comerciales, como lo son, por ejemplo, algunos géneros de música electrónica y experimental. Por otro lado, todo este movimiento de la llamada Música Libre —la cual, a título personal, considero será el futuro de la música, en el cual la rentabilidad que pueda esperarse estará dada por las utilidades asociadas a presentaciones, conciertos, donaciones, y demás (mas no por utilidades por ventas en soporte físico)— ha contribuido a la difusión de un gran cantidad de trabajos que, por un lado, son de una gran calidad, y por otro, pertenecen a artistas que trabajan por el arte y el reconocimiento: no por el dinero, lo que de algún modo es garantía para los artistas de fidelidad consigo mismos en el sentido estético de la propia búsqueda o creación de experiencias sonoras.

Turnus – Valedictions EP

Es muy grato encontrar en la red proyectos de Música Libre como el caso del sello alemán Aerotone, quienes a pesar de llevar varios años en la escena alemana le han apostado —a diferencia de otros, que atiborran su portal de trabajos que, dicho sea de paso, despiertan un halo de sospecha, una noción de productividad un poco turbia— a la calidad en cada uno de sus lanzamientos. Aerotone se define como amante de la música melancólica, y veremos que así lo es.

Nicolas Engelhardt, a.k.a. Turnus.

El primer lanzamiento de este sello (que por ser el primero no hay que suponer una calidad inferior) es Valedictions EP (2005), del alemán Nicolas Engelhardt. Este artista, nacido en Dortmund en 1977, en Valedictions EP logra mezclar de una forma continua y bien lograda elementos de Electronica y Ambient. La melancolía en la música no debe suponer —a diferencia de lo que muchos piensan— poco dinamismo y un carácter somnífero. La melancolía aquí debe entenderse como el disfrute de un mundo interior que, a pesar de percibirse en lo fundamental como triste y algo desolado, tiene la capacidad de destilar sensaciones harto vigorosas y de un dinamismo que conmueve los sentidos. Una vez que finaliza Valedictions EP, querrás más.

Sobre este artista:
Descarga Valedictions EP directamente aquí.
Para ver más info sobre Turnus, click aquí.

Escena de La pasión de Gabriel, tomada de la página oficial de la película.

IDIOMA: Español.
DIRECTOR: Luis Alberto Restrepo.
PROTAGONIZADA POR: Andrés Parra, María Cecilia Sánchez y Diego Vásquez.
DURACIÓN: 90 minutos.
GÉNERO: Drama.
PAÍS: Colombia.

No es una historia tabú; es una historia humana. Luis Alberto Restrepo, director de “La primera noche”, “El Cartel” y “Sin tetas no hay paraíso”, nos propone una radiografía de lo humano a partir de una situación generada en el contexto actual de Colombia.

La historia transcurre en una vereda apartada de Risaralda. “Cielo Nuevo”, se llama, pero el nombre no importa. Sobre la pequeña población recaen diversos intereses por parte de los políticos, de los militares, de los guerrilleros y de la iglesia. Todos imponen sus juegos de poder a su modo, y estructuran un sistema que funciona de una manera estable, por lo menos, antes de la llegada de un curioso personaje: uno que quiere cambiar el mundo.

Los guerrilleros ejercen el control político en la zona, y por lo tanto, establecen las reglas básicas de convivencia. Los políticos ejercen un poder simbólico, y están al servicio de las conveniencias. La iglesia busca representar su institución en la vereda, y limitarse a cumplir con sus deberes sacramentales. Sin embargo, el padre Gabriel (protagonizado por Andrés Parra) considera que todos están equivocados respecto a lo que debe ser; y como un caballo desbocado, lucha por hacer corresponder la situación de la vereda con su nombre. Debido a que todos los agentes de poder —incluyéndole— reclaman a la población, y con ella dicen ser un “nosotros”, se arma un nudo del tamaño de la Cordillera de los Andes, que, por lo demás, deja ver claramente los problemas básicos que acosan al ser humano en su condición.

La historia es sobre él, más que sobre Colombia o el tema tabú del sexo profano —tan de moda todavía—. Sus problemas internos configuran el eje dramático de la película. Y tales conflictos hacen que vaya en contravía del sistema establecido (y medianamente funcional), desafiando a todos los que se encargan de conservarlo. El padre Gabriel tiene un problema de identidad; es una gallina que quiere nadar en las aguas. Como sacerdote conoce sus deberes, pero al mismo tiempo busca ser un líder, un redentor y un hombre cualquiera, usando la sotana como arma. Es apasionado en su vocación altruista, y está convencido de ser quien sabe lo qué es lo bueno y lo malo. Es un hombre como cualquiera, público y privado, que se deja seducir por la belleza de una mujer; que baila y toma aguardiente con sus amigos… que necesita cuidar la imagen para hacer su trabajo. Cree más en su imperativo personal de dejar huellas profundas en su efímero paso por la vida, que en su papel de intermediario entre el Cielo y la Tierra. Hace recordar esa antigua fábula de un sacerdote que quería solucionar los problemas del mundo, y que al darse cuenta de la dificultad que ello suponía, se limitó a querer cambiar los de su país; luego, los de su región, los de su pueblo, los de su familia… hasta comprender que la situación es mucho más compleja y simple de lo que imaginaba.

No es sólo una alusión a Jesucristo (ni un cuestionamiento al celibato). La película habla de las preguntas y conflictos que surgen con la pretensión de redimir. Es una puesta en escena de la máxima que advierte que el mal del mundo no se puede conquistar, sino que sólo se puede intentar resistir en cada uno de nosotros. Es, sin duda, una propuesta interesante, y una muestra del buen cine colombiano que, espero, siga cada vez mejor. Teniendo en cuenta algunos detalles que, a mi juicio, podrían mejorarse desde el guión y la dirección de actores; de uno a diez, le doy un ocho.

La película ha sido invitada a grandes eventos, como el Festival Internacional de Cine de Mar del Plata, el Warsaw International Film Festival y el Festival de Cine de Guadalajara, donde fue galardonada con el premio a Mejor Actor de Largometraje. Fue estrenada el pasado 6 de agosto y estará en temporada a lo largo de este mes.

Una ciudad es un mundo cuando amamos a uno de sus habitantes.
Lawrence Durrell. Justine

Nada más era estar sentado, dispuesto a comenzar con esta reseña, para que de repente se colara el recuerdo de un fragmento de e-mail que hace unas semanas había enviado a unos amigos. Este es el fragmento:

Siempre le he tenido pavor a las historias demasiado grandilocuentes —pensar en Guerra y Paz de Tolstoi, por ejemplo, es un martirio constante—. Porque son éstas, precisamente, las que no dejan, al menos en un inicio, dejar que la mano trascurra con libertad sobre las teclas de quienes pretenden escribir un humilde relato con cierto grado de seriedad, o, en su defecto, de quienes hacen un sincero esfuerzo por desentrañar algún recodo de su interior, con el fin de… que se yo… por lo menos ahorrarse un platica que tal vez hubiera ido a parar, como en un saco roto (se diría), en algún psicoanalista —quienes, dicho sea de paso, brillan por su minimalismo desconcertante, por una economía de movimientos y gestos al mejor estilo de nuestras fábricas de producción en línea.

(Bueno, hay que admitir que no todos son así.)

  

¿Por qué, sin embargo, de manera tan frecuente suelen los escritores caer en la trampa de la grandilocuencia, de una ambición desmedida? Hay una obsesión constante por las obras monumentales, por las páginas atiborradas de detalles que si bien pueden alimentar una atmósfera que promete sensaciones de un vigor insospechado (ese “ripio” que separa la novela del cuento), distraen nuestra atención de lo que, se supone, es lo fundamental. En mi opinión, Andrés Neuman con su última novela (ganadora del Premio Alfaguara de Novela 2009) titulada El viajero del siglo, y que, según la conocida editorial,

… propone un ambicioso experimento literario: leer el siglo XIX con la mirada del XXI. Un diálogo entre la gran novela clásica y las narrativas de vanguardia… [1]

ha caído en esta trampa.

El viajero del siglo es la historia de Hans, un joven viajero —que, como pude percatarme en pocas páginas, parece ser no un joven de la Europa del siglo XIX, sino más bien uno de la Argentina del XX-XXI— que por un azar que no puede (ni intenta) comprender, termina por quedarse en un pueblo casi fantasmal llamado Wandernburgo, situado entre los estados de Prusia y Sajonia, y cuyo carácter fluctuante en todo aspecto está dado por la incertidumbre y la especulación vivida en Europa a causa de las batallas debidas al influjo expansionista de Napoleón. Aquí conoce a un viejo organillero, con quien entabla una relación en la que hay una manifiesta pero cariñosa dialéctica entre el conocimiento proveniente de la condición de ser errante, y el proveniente del continuo descubrimiento de una única ciudad, hasta el punto de ver en ella la misma inmensidad de todo un mundo (un mundo del cual, por otro lado, no desea salir jamás). A Hans lo obsesionan las ataduras de la vida, las cuales procura evitar a toda costa. Una vida en la que los libros y la realidad parecen por momentos traslaparse, y en la que una mezcla de ego, idealismo e irreverencia sucumben de una manera irrefrenable ante la belleza de Sophie, una hermosa y audaz mujer que ante la inminencia de un matrimonio obligado encuentra en Hans una suerte de carta de triunfo.

Es preciso resaltar el tratamiento que aquí se hace —por lo menos en sus inicios— del amor (aquel enigma de cuatro letras que para tantos, en un intento de dimensiones tan desproporcionadas como inútiles, han tratado de —¡error!— definir de forma concluyente. Tal vez, y a mi juicio, Durrell, en su magnífica obra llamada El Cuarteto de Alejandría, ha sido el único de los que conozco que ha logrado rendir cuenta de esto gracias al recurso de una prosa poética incomparable). Aquí el amor entra en escena de una manera tan sencilla como reconfortante; y donde la condición humana se presenta con toda naturalidad, al concebir el amor como un, digamos, brote que puede salir con la mayor simplicidad posible, sin hacer ningún tipo de antesala sobredimensionada. Hans, en una reunión casera, logra vislumbrar algo que, si bien parece bastante inverosímil, es de una delicadeza sobrecogedora («La falda de Sophie Gottlieb susurraba por el pasillo. El sonido cosquilloso de esa falta le provocó a Hans cierta ansiedad»). Los vericuetos del lenguaje no verbal, con miras a desentrañar los intereses y deseos del otro, se muestran en El viajero del siglo con gran calidad y tensión narrativa («Hans no tardó en percatarse de que, aunque Sophie guardase silencio, su abanico reaccionaba ante cada una de sus frases»).

El lector, maravillado con la trama anterior, podrá ver cómo empiezan a aflorar los problemas. Neuman pierde el control temático, enarbolando diálogos que, si bien pretenden rescatar el carácter asociado a una conversación real (uno de los asuntos importantes de su experimentación), terminan por aburrir. El tema y la extrema longitud de las discusiones (un popurrí de asuntos filosóficos, históricos y políticos sin rumbo alguno, que se repite cada viernes en la casa del señor Gottlieb, padre de Sophie), y los muy malogrados y excesivos efectos gramaticales y sintácticos, hacen de la lectura un terreno agudo e innecesariamente escarpado, que termina por doblegar al más juicioso. Los grandes momentos —aquellos de los que Cortázar (y esto, a mi parecer, aplica tanto para el cuento como para la novela) afirma que permanecen anclados en la memoria por ser «aglutinantes de una realidad infinitamente más basta» que la realidad misma— demoran demasiado en llegar. Y cuando llegan, ya es tarde, ya no es posible abordarlos con la misma intensidad. A esto se suma la “continuada discontinuidad” entre capítulos, en los que, por poner tan sólo un ejemplo, hay personajes que de repente adquieren un protagonismo sin sentido, cosa que no hace más que encriptar innecesariamente una trama en la que el amor y las expectativas de una Europa enferma de tanta sangre no logran formar un continuo.

En suma, creo que el error subyacente en toda la obra ha sido la extrema ambición del autor: la intención de rendir cuenta a su vez de un tiempo, de una pasión simple (convertida luego en harto deliberada y artificiosa), del carácter de un viajero, etc., etc., etc. (etc., etc.).

Andrés Neuman, autor de El viajero del siglo.

Hay un aspecto que no deja de ser interesante, pero despide un ligero halo de sospecha: la recurrencia, para describir la novela, como “ambiciosa”, un adjetivo que ciertamente trata de librar a la editorial del peso de su propia responsabilidad con la buena literatura. Los verdaderos elogios, las bondades de la narrativa de un gran escritor (que dicho sea de paso, tiene una gran y precoz trayectoria) no parecen abundar. Ese es, quizá, el gran problema de no poder declarar desierta una convocatoria en la que se invierten muchos miles de dólares.

Para finalizar, estoy enteramente dispuesto a admitir que esta obra pudo con todo mi ímpetu, cerrando el libro —y permaneciendo cerrado hasta hoy— en la página 241.

[1] Tomado de la contraportada de El viajero del siglo, novela de Andrés Neuman publicada por la editorial Alfaguara.

Por Jacobo Karolys

Oh muerte, hacia ti van mis pasos para encontrar a los míos
Sófocles, Antígona

Vísceras. Los personajes sangran desde adentro, y en sus vísceras retumba la tragedia como un tambor. La obra no sólo comienza con la lectura del augurio en las entrañas de una cabra; sino que la fuerza de los personajes procede de allí. En ellas se adivina el futuro, se clavan las palabras afiladas como puñales; desde ellas se castiga, en ellas se sufren las penas y a través de la garganta se escapan los lamentos que en ellas encuentran su origen.

En un círculo de sal se desenvuelve la tragedia. Cada histrión que pone un pie en su interior se involucra a sí mismo en los terribles acontecimientos; y tal como lo sugiere la escenografía, no se detienen hasta haberle dado la vuelta a la rueda… para empezar a girar otra vez.

La tragedia de Sófocles cobra vida en el Alma Mater. “Etéocles, Antígona, Polinices y otros hermanos” es el montaje a cargo de los estudiantes de último semestre de la Universidad de Antioquia. Es una de las obras de la octava muestra académica del departamento de teatro, y sin duda alguna, un ejemplo de habilidad y grandes esfuerzos ante una propuesta ambiciosa. Los jóvenes paisas encarnan los antiguos personajes griegos, plasmando en ellos los reflejos de lo que sucede en su país. Como arquetipos que se repiten, están Polinices y Etéocles, hermanos que pelean entre ellos hasta darse muerte; cada uno esgrimiendo su propia idea de lo justo. El rey Creonte, que desafía a los dioses para obedecer a sus designios políticos, y que prohíbe enterrar el cuerpo de Polinices, enemigo del Estado. Antígona, la que opta por dar amor, busca darle sepultura al cadáver de su hermano, enfrentándose al poder del rey. Su hermana Ismene, temerosa de las leyes civiles, opta por la prudencia y se arrepiente después, volcando su fe en las leyes divinas. El sabio Tiresias, mensajero de los dioses, anuncia a Creonte su destino, pero está muy lejos de ser tomado en serio. Su hijo Hemón, prometido de Antígona, se entrega a la muerte voluntaria después de conocer el veredicto de su padre. Eurídice, su madre, sigue sus pasos hacia el Hades de la misma forma.

Como ecos que vienen y van, alrededor del círculo de Antígona pasan preguntas sin resolver; destacándose la eterna cuestión sobre la naturaleza de la justicia y la verdad. Entre la angustiosa decisión que implica obedecer a los dioses o a los deberes del Estado, el pago de los piadosos y el destino de los impíos, la respuesta se escapa de la comprensión humana. Sigue dando vueltas, sigue inmortal; sigue dando la palabra una vez más a los dramaturgos helénicos. La propuesta del director Farley Velásquez no busca inclinar la balanza hacia una posible solución. Sugiere únicamente, y tal como lo da a entender la realidad de nuestra época y lugar, que la justicia nada tiene que ver con la verdad, sino que es un asunto de poder.

La obra estará en temporada durante un mes, a partir del 13 de agosto.

Informes:
Teatro Hora 25
e-mail: hora25@une.net.co
Teléfono 2529991